Flôr do lago
Brasil, Santa Catarina, Penha (Parque Beto Carrero)
Foto de Filipe Lemos
Julho/10
terça-feira, 20 de julho de 2010
Proteção
Proteção
Brasil, Santa Catarina, Barra Velha
Foto de Filipe Lemos
Julho/10
Nossa Senhora da Apresentação
O altar das vagas
o dossel a espuma!
Missas rezadas pelo vento,
ora pelos fiéis defuntos que se foram
noutras vagas.
Ora pelas barcaças que, uma a uma,
buscaram as sereias na distância
e se foram com elas.
Sôbre o altar, entre círios, que não são
os círios murchos das igrejas velhas
mas o lume de estrêlas,
ELA,
Nossa Senhora da Apresentação.
Aquela
que não tem mantos da côr do céu,
nem fios d'oiro nos cabelos,
nem anéis nos dedos;
aquela
que não traz um menino nos seus braços
porque os seios mirraram
e já não têm pão para lhe dar;
aquela
que tem o corpo negro e sujo
e os ossos a saltar
da pele
e dos rasgões da saia e do corpête;
Nossa Senhora da Apresentação
da Beira-Mar,
que tem capelas
em cada peito de marinheiro,
que morre e, num instante,
se renova
e que anda
quer nos engaços do sargaceiro
ou nas ganelas do pilado
e palhabotes da Terra Nova.
Aquela
a quem todos adora.
Dos meninos
feitos nos intervalos das campanhas,
aos bichanos que limpam de cabeças
e tripas de pescado
as muralhas do cais.
O dossel a espuma.
O altar das vagas
- e que altar enorme! -
Entre círios de estrêlas,
Nossa Senhora da Apresentação
e Justificação
- a Fome!
Alvaro Feijó
(Viana do Castelo, Portugal, 5 de Junho de 1916 - Lisboa, Portugal, 9 de Março de 1941)
segunda-feira, 19 de julho de 2010
Salmo 23
Salmo 23
"Deitar-me faz em verdes pastos, guia-me mansamente a águas tranqüilas"
Brasil, Santa Catarina, Piçarras
Foto de Zé Paulo
Julho/10
domingo, 18 de julho de 2010
Ilha Canasvieira, iluminada em tempo nublado.
Ilha Canasvieira, iluminada em tempo nublado.
Brasil, Santa Catarina, Barra Velha
Foto de Zé Paulo
Julho/10
Praia sem luz
Praia sem luz
Brasil, Santa Catarina - Piçarras
Foto de Zé Paulo
Julho/10
Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.
Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.
Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta
muito para atingirmos um nível razoável de
cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto.
Os homens não melhoram
e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.
Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.
(Desconfio que escrevi um poema.)
Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.
Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.
Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta
muito para atingirmos um nível razoável de
cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto.
Os homens não melhoram
e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.
Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.
(Desconfio que escrevi um poema.)
Carlos Drummond de Andrade
(Itabira, Brasil, 31 de Outubro de 1902, Rio de Janeiro, Brasil, 17 de Agosto de 1987)
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